La grâce ?
Je pourrais dire enfance
Mais les maisons rasées
Je pourrais dire amour
Mais les promesses bafouées
Et puis amis, mais qu’en est-il de l’amitié.
Restent le vol des oiseaux, la chaleur de tes bras, le regard de ce chien.
La lumière, la brise, le chant de l’eau.
La vie
Qui palpite encore un peu.
Wiktoria
