Ainsi va la vie.
Au bord d’une mare,
Une larve de moustique monte, près de la tige d’un roseau.
Son thorax crève l’enveloppe de la nymphe,
Apparaissent des poils très fins, très doux, gris souris.
Puis la tête se dégage, les pattes qui frottent les antennes,
L’abdomen enfin.
L’insecte fait vibrer ses ailes qui se sèchent.
Là,
il faut dire que les piqûres de moustique ont sur ma peau des effets catastrophiques.
Ce moustique femelle, hélas,
se pose sur ma main ;
Je sens la fine aiguille.
Un dixième de seconde,
j’hésite.
PAF !
Requiem
