Une bulle d’enfance s’élève au soleil,
Plus fine que le verre, plus claire que l’eau.
Dans la bouche le goût du brin de paille attend
Un nouveau souffle.
Non.
Cette deuxième boule magique n’aura jamais cette taille d’orange, ni les mêmes reflets du monde alentour.
Mais cette œuvre première voilà qu’elle se craquelle, se ternit.
Pouf.
Silence.
De fines gouttes d’eau tombent,
Sur le visage.
